Я бы мог сдержаться, ноябрь сгорает быстрее свеч.
Напишу тебе обо всём, что терзает с вечера.
Я никогда не трогал твоих белых плеч,
хотя ты была выдуманная мною женщина.
Ты до сих пор живешь, но не в моих объятиях.
Ты есть, но дороги другие топчешь.
Я выдумал тебя там, где ты в свадебном, белом платье,
потому что верил, что будет всё, как ты захочешь.
Какой глупец, жду, как ребенок, знаков.
Считаю, что ты придешь, если тебя не звать.
Я бы вручил тебе лично сотню красных маков,
тебе бы осталось лишь только букет принять.
В этом мире прощения истинного нам не знать.
Я много хотел, а раньше, казалось, малость.
Делить на двоих музыку и кровать,
дарить тебе счастье и всё, что у меня осталось.
Я много хотел: будить тебя невзначай.
По утрам шелк растрепанных волос убирать со лба.
Я много хотел: пить Ваше Высочество, с Вами чай.
Изобрел бы солнце горячее изо льда.
Я понятия не имею, как ты теперь живешь.
Думаешь обо мне? Снятся ли сны,
те самые, что со мной. Наверное, ты найдешь,
Любовь в тех, кто жаждет не осени, а весны.
Спросил бы о многом, многое рассказал.
Как умираю, как тошно мне в серой пыли,
как сердце болит, под ребрами ноет, тоска грызет.
И как тревожно мне, что скорее, меня забыли.
Ты не прочтешь, не отправлю письма в черный ящик.
Это гордость — её вина, бьет, вгрызается, душит.
Где мне найти покой, где грудь моя вновь задышит?
Это гордости всё вина — вера, что ты не нужен.
Я не найду тебя первый,
хотя желал бы видеть тебя везде и повсюду.
Больше во мне нет веры,
что ради меня ты хоть камней целую груду
Перейдешь.
Не найдешь, меня нет, не найдешь.
Это чертова гордость- верить, что ты никому не нужен.
Мы не встретимся, может, так даже лучше?