ОСЕННЯЯ РАСА
Ночью ливень в лесу всё наращивал мышцы,
Чтобы каждый листок сделать глянцево-мокрым.
Потому и ослепли летучие мыши,
слишком ярким был цвет
алой краски и охры.
Запах дыма. Огонь.
Вакханалия красок.
Что ни дерево - сумрачный лик фаталиста.
С нашей грустью в крови, мы – осенняя раса.
Напрямую причастны
к деревьям и листьям.
День, как снимок рентгеновский мёртвого леса.
Рядом клён, безотрадно,
подобно скелету,
обречённым усилием рук Ахиллеса
тянет кисти сухие
к лазурному свету.