Мы будем жить, деля бескрайний дождь по-братски,
О твердый воздух разбивая черепа,
Глотая корвалол дворов на Петроградской,
Передвигаясь чуть быстрее черепах.
Куда спешить ещё? Ведь это наша ниша,
В которой каждый покосившийся атлант,
Всё тяжелее горбится, склоняется всё ниже,
Сдвигая брови, как плохой комедиант.
Куда ещё спешить? Мы многое успели.
Успели главное – себя испепелить.
В январском снеге, как и в мартовской капели,
Нам Ариадна больше не протянет нить.
И чёрт бы с ней, с постылой Ариадной.
Пока мы топчем Кронверк, это не напасть.
Мы и без нити как-то вышли из парадной
И нам совсем не страшно вновь туда попасть.
Не страшно, а легко любить, как мы любили.
Перелицовывая небо, как пальто.
Страна умчалась вдаль. Про нас они забыли.
И оказалось, что не нужен нам никто.
Я пью за вас, пока ещё не очень поздно,
За тех, кто никогда не выглядел семьёй,
Кто выжил там, откуда выкачали воздух,
Кто сам стал воздухом, а часто и землёй.