Я ненавижу эту лысину,
мишень летающих мазил.
Как много смелых, независимых,
и прочих мыслей я носил
под этим черепом, увенчанным
волнистой шерстью. А теперь
уходит в сало человечина,
всё реже хочется за дверь,
всё чаще спится за штурвалами,
всё пуще колется внутри,
и жизни мало, мало, мало мне,
и эта лысина... Смотри:
по центру гладь, по кругу истина
седеет редкою лапшой.
Я ненавижу эту лысину,
и этот лысый мне чужой.