В безумном вихре сновидений,
в обрывках мыслей или книг
я постоянно натыкаюсь
на смутный образ, что так мил,
что так расплывчато неясен,
и лишь от этого прекрасен.
Его ищу я вновь и вновь.
Зовётся просто он – Любовь.
Познать её никто не может,
но всё же что-то сердце гложет,
когда живёшь ты без неё.
Она и солнце, и тепло.
Ей много лишних слов не надо –
порой хватает только взгляда.
Она проста. Она светла.
Она, как детская мечта,
меня хранит из года в год
и в дальний свой полёт зовёт...
сентябрь 2013