А белый лист бумаги
Пылится на столе,
И нет уже отваги
Писать о ноябре,
И нет уже желанья
Рвать жилы со стихом,
А тихо все исканья
Оставить на потом.
До лучших дней, до марта,
Когда взбурлит ручей,
Когда проводим в завтра
Грудастых снегирей,
Когда проталин робких
Откроется семья,
Когда в "любовной лодке"
Проснемся ты и я.
ноябрь 15.