Вновь осень. Словно с плеч докучный груз, с жемчужных крон всё снято до листочка. Опавший лист – в прожилках червоточин, неумолимо втянутый в игру – стать свежей почвой, ныне обездвижен. И осень, как положено, молчит о новых почках, спрятанных под щит от холода, что с каждым днём всё ближе.
Простор и тишина, как в зале тронном. И странно быть тут белою вороной, единственной, не знающей всерьёз, что нет конца (непредставим, хоть тресни), что всё, что умирает, вновь воскреснет…единственной, не удержавшей слёз.