Дрожал букетик сирени белой,
за шёлком штор -
столичный свет
и бег карет.
Вам не знаком её портрет?
По тем годам
он сделан смело.
Клянусь на старый эполет,
таких портретов больше нет.
Седой фотограф, видит свет,
художник был
и был поэт.
В разные моды миром одеты,
прошли по дому толпы лет -
бездушных лет.
И каждый год оставил след
на безмятежности
портрета:
там поистёрся лёгкий плед,
тут потускнел смешной лорнет...
Вы посмотрите на портрет –
в нём жив вопрос
и есть ответ
Он недосказан словно сонеты
и тонкой рамкою согрет
от всяких бед...
Исполнен
пламенный обет:
он сохранён!
Фотограф сед.
Оставим их – зачем мешать.
Закроем дверь. А то (как знать!),
чтo
с этим миром может стать, -
что будет
нaс
напоминать.
______________________