Меня тошнит уже от рифмы,
Которую не подобрать...
И этот вечный труд сизифов -
В потоках рифму отыскать...
Пытаешься одно примерить -
Оно, глядишь, не так встаёт...
И остаётся только верить,
Что рифма, всё таки придёт...
Ты повторяешь, раз за разом,
И крутишь мысль со всех сторон...
Она ж, не крутится, зараза...
И сердцем рвется глупый стон!...
То мысли путаются в каше,
Банальных правил, бытовых...
То происходит в жизни нашей,
Рассвет возможностей иных...
А ты сидишь, корпишь над рифмой,
И в перерывах, между строк,
Проходит жизнь... Неслышно, тихо...
Отмерив каждому свой срок...