Сейчас не трясутся руки,
Спокоен внешне и собран,
Размерены сердца стуки.
Завис, жизнь других листая,
Холоднокровный, как кобра,
Над миром, убитым майя
В двенадцатом декабре двадцать первого века.
Что если б их детский лепет
Исполнился, вдруг стал былью,
А мы б – превратились в пепел?
Что смог бы сказать я Богу?
Чем ум и тело намылить,
Чтобы отмыть всю ту погань,
Покрывшую поверхность дорогих мне молекул?
Жуёт рот канцерогены,
Во тьме ощерившись жёлто,
Икает напитком пенным.
А время моё несётся
Усейном Сент-Лео Болтом,
И вряд ли мне доведётся,
Увидеть его финал, молнии доминанту.
Планирую досконально,
Записываю ряд пунктов,
Однако мечта банальна:
Продолжились чтобы сутки
Весёлым хохотом утра
И счастьем своей побудки –
Простой бесконечной возможностью вариантов.
29 сентября 2014 г.