Пока ему в темя прицелились власти, стоит моё время, не знавшее счастья, над бездной обрыва, в которой, как в горне, бушуют прорывы и гибнут реформы. И только подальше отходишь от края, как край, полный фальши, бумагой сгорает. Летят в одну топку, висок задевая, обрыдлые фотки еды и тупая прискученность, стадность, желание сгинуть, заранее сдавшись, ни разу не вскинув башки тяжеленной, не выправив плечи, пока во вселенной твоей - поздний вечер. И то, что осталось до огненной ночи - несчастную малость - менять ты не хочешь. А время хотело б - с обрыва за тучей... пингвин черно-белый, ничуть не летучий...
11.2015