Никто не вспомнит...

Никто не вспомнит, никто не спросит
что там за ночью тот ветер носит,
чьи крики слышны под гам сорочий,
кого так пышно терзают в клочья –
и,  словно тешась,  или играя, 
кого так дерзко о край терзают! – 
зазубрин жестких сажени кривы –
сожжёны корни у дикой сливы…
бредут  про краю,  по крепу режут,
не замечая ни бред, ни срежет,
ножом-булатом легко играют
и поперечных  в  кровь попрекают –
последним часом, путём  горбатым,
грачиным граем, Христом распятым…
Но  далеки уж земные зимы
каким-то людям неистомимым…
и еле  слышно - поют далече –
те, кто безсмертьем навеки мечен. 

© Петр Катериничев, 7 ноября 2015 года