занято последнее кресло в Лету
в безответную глубину
того, что где-то
осталось от ноября.
обожжённые капли слов
вскрывают песок, вновь и вновь
досыта благодаря,
пробуждают реку
и наполняют ее по края
алыми маками нежности,
набухающими из ран.
в простоте расчетов
стюард иссушающе прям,
разнося красным ветром
вздохи, шёпот и взгляд
там, где вжатые в колени лица
с бесконечностью говорят
...
знаешь, теперь не буду
просить Тебя об удаче и принимать потери
позволь мне сегодня простить и..
ни-ког-да больше не верить