Стекают
мысли,
как
дожди
на возрастные межсезонья,
и я, куда бы не спешил,
вдруг ,почему- то, стал спокоен.
Не старость, знаю. Что тогда
как будто жизнь остановило,
как будто выдохлась мечта,
исчезло будто есть и было....
А
это-
настоящий
я.
А дальше- тайна и загадка;
внизу,
вверху,
и по краям
моей души в стихах - отгадка.
08.11.2015