за окнами глаз наблюдаю строгую осень. режется пятнами страз. это то, что больше никогда не рассыпется проседью ...для больных, неживых и несчастных нас. каждому возрасту свои вопли. я вот реву о том... в своем семнадцатилетнем возрасте... что никогда не найду свой дом. серое небо веет ржавым, седым и банальным творчеством. мечтаем о будущем и о прошлом, но лишь трогаем языком свое нёбо. рассказываем о прочности... и на всякий случай упоминанаем бога в своем сне, в своем одиночестве. делаем все, чтоб поддерживать собственное величие и достоинство: делаем то, что якобы характеризует нас.
буду писать в слезах и в боли отроческой... о том,как меня не пожалели в свой 17 -лений шанс. о том, как на коленях ползала в комнатах темных и просила сказать, что значат стрелки на этих часах. и так и не проснулась. и так и осталась выбирать между радостью и несчастьем. и так дружелюбно и умерла. в согласии...
со всей скупостью крика "о помощи" безнадежной моей земли. и кого только спрашивать "простите ли меня глупую"? конечно, простите... вошедшие в этот мир.