Под лучистым конвоем Солнца
Умной работой похвалится только плеть.
Златом в липких глазницах сверкает медь,
В области сердца приколот ярлык: "Продается".
И музыка, музыка! Ты ж ее так любил!
Вечная шлюха - ей по фиг кого согреть!
Сегодня она шутя вдохновляет плеть,
Погонщик гадает: "Кто ж ее сочинил?"
Он верит, что нечему верить.
И хохочет над тем, как горит наш последний мост.
Но: вскипит волна под мостом от нечего делать,
И паром подымутся в небо брызги упавших звезд.
И шапки вверх, и букеты.
Букеты - тем, кто вышел с судьбою на "ты".
А я - никогда не прятал свой нос в цветы.
Ведь должен хоть кто-то держать его и по ветру.
И этого ветра хватит на нас на всех!
Не вешай на дверь подкову, родимый мой!
Ведь этот ветер - наш голос, наш плач и смех,
И против него - уже не свернешь домой.
Мы верим, что нечему верить.
Под лучистым конвоем Солнца
Толпою, не строем, ведь марш был - А-ля нестрой -
Не идется ногам, а Богам не живется,
Они ведь решили жизнь подменить игрой.
И всяк, крапленый как карта случайной рукой,
Бьет не глядя в кого, лишь бы слышать хруст.
И музыка, музыка - все еще дарит покой,
Стихи вылетают из чьих-то разорванных уст.
Мы верим, что нечему верить.
И хохочем над тем, как горит наш последний мост.
Но - вскипит волна под мостом от нечего делать,
И паром подымутся в небо брызги упавших звезд.
2001 год