Снег кружится в немом повороте,
И морозные слёзы из глаз...
Застилает ковром, на излёте,
Все вокруг... И, естественно, нас...
Мы спешим и торопимся мимо...
Мимо тихих, почтенных картин...
Лишь душа наша мнимо, незримо,
Наблюдает за блеском витрин...
Мы спешим... И своими глазами,
На холодном ветру, в поздний час,
Мы не видим, как, вдруг, перед нами,
Возникает природный рассказ...
И прекрасный, чарующий вечер,
В тихом сумраке снегом парит...
Слишком много нам давит на плечи,
Слишком много в сознании горит...
И нам всем невдомек встрепенуться,
И увидеть сияние небес...
А луна, между тем, словно блюдце,
Освещает раскидистый лес...
Мы спешим... И для нас нету срока...
Мы спешим... И для нас нет конца...
Наша жизнь, как сплошная морока,
Под эгидой немого Творца...