Бреду по Променаду,
тупо…,
В тумане дня.
У клумбы на скамейке труп!
«Что за фигня!
Мне это надо…?!»
Чуть задрожал от стресса:
«Да, это ж поэтесса! -
клеймила, - мол, читатель, как мартышка, глуп».
Сама красавица…, как в детской сказке!
Целую её в губки, в глазки...
"Эй! Что за глупость?!
Донельзя умоталась…, прикорнула".
Спасал от смерти я её и не корил себя за тупость.
Твердит: "Не понимаю, как уснула…"
........
Со мной она теперь - с читателем-мартышкой.
Ленивцу-мне и просвещению на милость,
«на блюдечке», приносит чтиво – книжки.
.........
«Чтобы такое мне, когда-нибудь, приснилось!»