Да, есть в высокопарности услада,
Тревожащая души милых дам,
Когда идет в порывах снегопада
Чужой мужчина на свиданье к вам.
Он чей-то муж, конечно же, я знаю.
Но вырвался на миг из вечных уз,
И окрыленный к страсти он шагает,
А мир творится для страстей и мук.
Домой потом вернется виноватый,
И место долго-долго не найдет,
За наслаждение грядет расплата,
Но муж чужой в снегу к тебе придет.
Зачем ему ты распахнула двери?
Не помогает никакой замок…
Ты в страсть к закату снова вдруг поверив,
Твердила, что не мог, не мог, не мог.
А он пришел, наивная бравада,
Провалы чувств и суматоха грез.
Сама во всем ты вечно виновата,
Но он твои страдания унес,
И вот теперь, за полосой ненастья,
Где больше нет снежинок и молитв,
В душе озябшей поселилось счастье,
На долгий век или на краткий миг.
Какая в том наивная услада,
Какая боль на склоне ноября…
Он вырвется на миг из снегопада,
Чтобы обнять порывисто тебя…
Потом уйти, на миг, на век –не знаю,
И усмехнется Рыжий за стеной,
И все забыв там саксофон играет -
От страсти музыкант давно хмельной…
Да это жизнь, вторая половина,
Когда пора подумать о душе,
Неверный муж – он нынче твой мужчина,
И глыба мрака двинулась уже
Навстречу к вам - печали и улыбки,
Но саксофон с тобою заодно.
И в жизни места нет унылой скрипке,
Когда весь мир и снежный, и хмельной..