пасмурно, ветер порывами, листья тусклым золотом светят с земли. все стремятся куда-то, смутно-тревожно и сосредоточенно.
и у пасмурного ветра как будто своя твёрдая воля - направить что-то куда-то толчками, пинками, и как будто случиться должно что-то, а что - шут его знает, но надо быть готовым, хоть морально.
потом вдруг выходит солнце, раз - и ясно, и никакой недосказанности, мир во всей полноте проявлен и существует определённо. и всё важное как будто уже произошло, и ничего страшного в том не оказалось, день прошёл не зря и как будто даже с прибылью: смотри, какое солнце! безусловное.
а ветер клонит и клонит высоченные свечи пирамидальных тополей, но всё уже было, всё уже было... и не было ничего, и нет, а то, что есть - ветер вытолкает взашей.