Сотру фальшивую улыбку,
И надоевший макияж.
Да…, да…, я сделаю ошибку,
но от тебя по тропке зыбкой
уйду в свой призрачный мираж.
Прости, дружок, такую смену
и мимики, и слов, и чувств.
Должна сказать я непременно,
что, зная грешной жизни цену,
с тобою все ж не обручусь.
Не льстят мне сцены брачной пары.
В упряжке бытовых поклаж,
вкусив узды и Божьей кары,
подобна стану кляче старой.
Какой там, к дьяволу, мираж?
Мне ближе роль, где я – лишь путник,
сдуревший в климате пустынь.
Влачусь сквозь чувства, быт и будни
наперекор судьбине скудной
в оазис призрачной мечты.
Там жизнь есть дар, а не обуза.
А, значит, радуют цветы.
Там лишь любовь скрепляет узы.
Но не питай, дружок, иллюзий:
живешь в моей мечте не ты…