Ирине Шайкевич
http://samlib.ru/a/ariela/zaberi.shtml
Не грусти, Ириш, ну что там, - не грусти...
Жизнь - пристрелянный по нашим душам тир.
Из трассирующих лепим светлячков:
фейерверк на 9 грамм - и будь таков!
К берегу какому, друг мой, ни пристань,
полнилась бы речью общею гортань,
да сходились где-то за рекой утрат
ленкин парк над Сожем, Гефсиманский сад...
И пока житуха наш трамбует след,
верим только в этот сквозь летящий свет,
что под камертон свой выстроил из нас
разные созвучья, вместе - консонанс.
А коль спрыгнем в пасть - подавится и чёрт:
побубним ещё считалку нечет-чёт.
Делай то, что должно - будь, что будет. Чти
род свой. Мы всё помним. Иногда грустим...