***
Не спрашивай, о чем моя печаль.
Осенний бархат согревает плечи.
Вуаль дождливых дней скрывает даль
И, кажется - сплин непогоды вечен.
День тянется резиновой канвой.
И я бреду по самой кромке моря,
Где, лишь вчера неистовый прибой
Стирал стихи, с упрямым ветром споря.
Бог осени задумчив и суров.
Не балуя теплом или уютом,
Ноябрьской страннице предоставляет кров,
Не одарив покоем почему то.
Простой и мудрый бог моих стихов
Идет за мной по линии прилива.
И мне, внезапно, не хватает слов,
И воздуха, когда нетерпеливо
Берет мою озябшую ладонь
И согревает аурой дыханья.
А в венах растекается огонь,
И сердце вздрагивает дикой ланью.
Он знает, что милее мне снега
И белое безмолвие рассвета.
Что я ему единожды солгав,
Ноябрьской странницей опять приеду.
Не спросит снова, в чем моя печаль.
Обнимет и прошепчет, что любима.
Что ангелов умеет приручать,
Что осень, так порой невыносима.
Как ждал меня всю жизнь и, как устал.
Не даст сбежать и больше не отпустит,
Целуя онемевшие уста,
Стирая тень сомнения и грусти.
И я, ведь, уроню постылый нимб.
Сниму корону снежной королевы.
И прирученная пойду за ним
С горящим солнцем, там где сердце - слева.