Вот некто любит осень, например...
А я, признаться, не терплю, увы!
Сырой кирпич, унылый мокрый сквер,
Чьи желтые листы поверх травы
Пожухлой, как паяцы без гробов,
Что отыгравши роли пали ниц
И брошены под ноги городов
В костюмах разноцветных, но без лиц…
Впору цикл составить
Из осенних стихов –
Обостряется память,
Чуждым кажется кров,
Где цикличность слепая
Лет в дому городском,
Не сподобила рая
Над бумажным листом.
Словно в зеркале строгом
Отраженье души…
Ни начал, ни итогов...
В кронах дождик шуршит.
Под порывами ветра –
Год ли, тысяча лет –
Оголяются ветви,
Оставляя скелет.
А по улице люди
Под защитой зонтов –
Незнакомые судьи
Неизвестных стихов.
Инквизиторы в сером
Вне застенков глухих…
Впрочем, это всё нервы…
Что я знаю о них?
Не сужу - размышляю
О терновом венке,
Словно книгу листаю
На чужом языке,
Без картинок понятных,
Но не проза, стихи…
Ибо чувствую брата
По размерам строки.
Вот и ночь на подходе,
Потемнел окоём…
Вновь по городу бродят
Ветер вместе с дождём.
Здесь не сыро, но что-то
Тянет к дальней стене,
Где из зеркала смотрит
Осень жизни моей.
5 октября 2000 года