Не потому меня любили
Что я была, как все, юна...
Что горстка пыли и зерна?
Со мною цитру положили.
И цитры тихий, слабый звук
Растёт - и тотчас замирает...
Как будто ветер подбирает
Свою мелодию на слух,
И музыки волшебный дух
Коснувшись струн, ещё томится...
И точит время, словно жук,
Великолепную гробницу.
А тот, кто сердце вынул мне,
Уже давно в небесном Ниле...
Лишь музыка живёт во мне -
Та, за которую любили!