Туман не просто город пеленой укрыл,
А мы в нём дружно сотней глоток утонули.
Все остальные сотни тыщь и не смекнули,
Что им не спеть прощальной песни про любовь.
Художник кисточку как лезвие острил,
Чтобы проткнуть меня язвительной шарадой.
Он не в тумане, он уж на пороге ада,
Где от отча-яни-я закипает кровь.
И вновь, и вновь, я задыхаюсь! Крик с разбега...
Не попадает в цель, как горлом не дрожу.
Прошу - скорее мне натрите кожу снегом,
Быть может легкие в накале продышу.
Пускай весь пар убьет холодная метель,
Пока меня совсем не сорвало с петель.
Я может вспомню, как с мальчишеской отвагой,
Слова осколками, как льдышки мы бросали,
К качелям злыми языками прилипали,
И от сосульки с крышы капала слеза.
Но я в тумане - голос ватно связан влагой,
И я молчу, лишь остается вспоминать.
Направо взгляд, налево взгляд - что тут сказать?
Что передать смогли слезливые глаза?
Из мглы выскальзывают огоньки проезжих
Велосипедов - мчатся мимо, как придется.
Аллей не видно, в белом мареве, как штрих
Рука, как веточка на дереве трясется.
Я ей машу кому-то вслед… мне не уснуть.
Туман рассеется - и я увижу путь.