Смерти милостивый покров
Не для каждого чист и быстр:
На губах пузырьками кровь,
В сердце - тысячи острых искр.
На пути у души - стена
И не рухнет она никак,
Чёрным светом горит луна,
Разгоняя желанный мрак.
В мозг впивается звук любой,
Уходящая жизнь чадит,
И не выдавить через боль:
"Грешен, Господи... Пощади..."