Жаль, что в детстве не выпал мне случай
на обрыве на самый карниз
сесть и, ноги босые над кручей
свесив, камешки сбрасывать вниз.
Чтобы ласточка вровень летала,
вровень воздух пронзали стрижи,
чтобы ниже меня хлопотала,
суетилась и ползала жизнь.
Не нашлось высоты во мне, каюсь.
Моя жизнь протекает внизу.
И по ней я иду. Спотыкаюсь.
Хлопочу. Хорошо – не ползу.
Я ещё доверяюсь порывам,
я ещё романтичен слегка,
а какой-то пацан, над обрывом
свесив ноги, глядит свысока.
Надо мной он, похоже, смеётся
и не знает, роняя смешки –
когда эта строка оборвётся,
сяду я на обрыве строки,
свесив ноги….