Люблю беседы о стихах,
Под лунный свет при вечерах.
Когда слова из тайных снов,
Рождают таинство стихов.
Строка звучит как волшебство,
Кому ж сие в миру дано?
Ведь стих слогают сотни Лир,
Уж сколь их нам поведал мир!
Но чей то стих лежит к душе,
А чей то штампом как клише.
Кого то, строки ворожат,
А где всего-ль словесный ряд.
Откуда это, почему,
Что не дано порой стиху?
Слова рифмуются везде,
А вот звучат о пустоте.
И рифма звуком на ,,авось,,
Гуляет смысл в кривь и в кось.
Да, ну беда, строка стиха,
В сложеньи вовсе не легка.
Так, кто ж её как песнь поёт?
И лёгок слов на крыльях лёт.
Кто умудрился стих слогать,
Как будто прозою писать?
Названье есть тому одно,
Другого вовсе не дано.
И званье то, Поэт Времён,
Он Лирой свыше наделён.
на фото: Санкт-Петербург.
,,Троицкий собор,,