Мы расстались с тобой в эту серую осень,
Словно не было всех этих прожитых лет.
Ты твердил, что тебе улетать ровно в восемь,
Я сжимала в руке твой обратный билет.
Ты опять улетал. Так ведь часто бывало:
Мимолетный маршрут для слияния тел,
Счастья краткого миг...Разве этого мало?
Ты, наверное, этого счастья хотел?
Говорил невпопад, что с тобой невозможно,
Да и время не то, чтобы что-то менять...
Может парочку лет? Или может чуть больше?
Если счастия нет, сколько лет его ждать?
Это было в сырую, холодную осень...
Я вняла все ошибки утраченных лет.
Ты сказал прилетишь, что скучал по мне очень.
Жаль, до прошлого, милый, не купишь билет...