Серые будни ежедневной жизни...
Сливаются в один - свинцовый, плотный шар,
Так хочется напиться и забыться,
Хоть телом молод, кажется, душою стар.
Уже не ждёшь, чему-то удивится,
Не улыбает солнце и трава,
Мне б дали крылья, я б взлетел как птица,
Но крыльев нет, остались лишь слова.
Рецензия на «Память» (Феофан Прадедов)