Ай, зачем оно тебе – брось,
Нет любви, в помине не было,
И мамаша ее – "в горле кость",
И язык ее как "помело".
Бесит, аж до дрожи хочется
Смертным боем каждодневно бить,
Ан нельзя, дочурке отчество
Дал свое и ей его носить.
Нет отрады в будни, в праздники
Все одно: орет, визжит «пила»,
Что все дни я в вечном празднике,
А она свои сожгла дотла
На работе да без отдыха,
Вздута сотни раз за правоту,
Я б давно ушел, да ЖКХ
Не прописывает «лимиту».
Ну, не ехать же домой назад
В гибель гнильную, далекую…
Здесь – постылый ее, горький взгляд...
Здесь дочуркин, с поволокою.
...Надо с водочкой перетерпеть,
Подождать, когда утихнет прыть,
До поры, пока не станет тлеть
То, что счастьем так хотело быть.