Восторг толпы,как медная монета,
Сегодня есть,а завтра след простыл.
Что заставляет вновь поэта
В слова и строчки вкладывать свой пыл?
Страдать над рифмой длинными ночами,
Впиваться в строчки будто век не пил,
И с воспаленными, как жизнь, глазами
Встречать рассвет и падать на настил.
Зима иль лето, горе иль удача,
Он не умеет проще объяснить.
От счастья и блаженства строчка, плача,
Нас заставляет бредить и грустить.
Не тот,увы,поэт кто размышляет,
А есть ли смысл в трате стольких сил,
Но тот, кто со стихами засыпает,
Кто эту ночь, как чашу, вновь испил.
Когда бы птицы разучились пенью,
А розы обратились в черный цвет,
То и тогда бы, верный провиденью,
На свете белом нас встречал Поэт.