просыпаюсь который по счёту раз - на часах 6:20 утра, за окном сыплет снег, заметает вокзал в горах, тот перрон, на котором когда-то пришлось проститься. снег ложится на горы, полседьмого утра, не уснуть: закрываешь глаза - на изнанке век диафильмом всплывают лица. в голове, как под гулким церковным сводом, звучат голоса. остаётся молиться, что когда-то сойдут имена из-под кожи, будет прожит ещё один день, будет пища, будет то, что в себе лихорадочно ищешь после долгого мутного сна. на часах - семь утра, сыплет снег. мёрзнут руки.
все истории встреч - о разлуке.
2:49 10.10.15