Художник Вечер, взяв мольберт
И краски на палитру вылив,
Рисует свой автопортрет,
Добившись цвета спелой сливы.
На шёлке тёмно-голубом
Плаща сосну он тушью вывел,
Пушистым облаком-пером,
Как кистью, набирал чернила.
В конце, взяв краску «Пепел лета»
И кисть малярную найдя,
Покрыл он тонким слоем серым
Деревья, море и дома.
И вот портрет почти готов,
И сходство прямо потрясает.
Но автор ножницы берёт
И холст без страха прорезает.
И вот уж прорезей, не счесть,
Зияет на лице портрета.
Как сито в дырочках он весь,
А через них – потоки света.
«Шедевр погублен! Как же так?» -
Воскликнет гневно праздный зритель.
А мастер лишь вопрос задаст:
«Без звёзд-глазков мне как же видеть?»