Вдоль дороги всё чёрные палы,
Обгоревшие пятки осин,
Буреломы,кустарник, завалы
И сгоревший от палов овин.
Запустение,бедность, разруха,
И ничто мне не радует взгляд.
Это наша Россия-старуха,
Всё такая ж, что сто лет назад.
Словно время промчалося мимо,
Не задев её быстрым крылом,
Вот и Псковщина, край мой родимый,
Засиделся он где-то в былом.
На корню захирели деревни,
На угодьях ольшаник пророс,
Вырождается край этот древний,
Превращаясь в огромный погост.
Мой народ, что с тобою случилось?
Как доверил ты шельмам закон?
Иль былое так скоро забылось?
Аль не русские мы испокон?
И за что Бог наслал на нас горе,
И за что нас надежды лишил?
И отдал на откуп нас своре
Казнокрадов, лихих воротил.
За какие грехи наказанью
Ты подверг наш страдальный народ?
Может, это всё в назиданье,
Чтоб он к вере пришёл от невзгод.