Почему же у меня нервы так ни к черту?!
Ведь поэзия же незлое ремесло?
Так зачем же я себе снова рву аорту,
И куда меня опять, к черту, понесло?
Так откуда у меня складка меж бровями,
По причине по какой белые виски?
Почему я сам не свой днями и ночами,
Почему уж скоро год – ни одной строки?
Никогда и не мечтал тут стихи писать я,
Не особенно грешил, - равно как и все,
Да, девчонок целовал, даже лез под платье,
Ну, так сколько нас таких в средней полосе!
На гитаре я могу, и на пианино,
Если выпью – так спою, громко, и с душой,
Был бы только закусон, водка и Марина,
Или Наденька моя с длинною косой!
На дороге на моей не было помехи,
Я иду себе, пока ноженьки несут.
А в карманах ничего, дыры да прорехи,
Черти в пекло не берут, боги не спасут.
Вы не бейте мне лицо, сильно не ругайте,
Я страны не покидал, для чужих не пел.
Если есть у вас пятак - вы его мне дайте,
Я охрип и подустал, даже заболел.
Я, поплакав, подлечусь, змием вдохновенный,
Вдвое, втрое больше вам песен прохриплю!
Божий раб, несу свой крест, весь окровавленный,
Волю, женщин и вино без ума люблю!