Двадцать первого ноября
Наступает зима.
Ровно восемь лет, и всегда точно в срок.
Неизменно,
Как за отчаянием – тишина,
Как за любовью – принятие,
Как охлаждение – за приятельством,
Как забытый пароль – за острым желанием
Ежедневно писать в блог.
Мы обычно встречаемся в самом начале осени,
Небо, стальное с просинью, -
Как фон для подмерзшей рябины.
Я не знала бы, что ты все еще одинок,
Если бы не редкие сообщения,
Странные,
Длинные.
Снег падает, сразу тает.
Зима наступает в срок: в день твоего рождения,
Меня отпускает.
Восемь лет подряд
Я встречаю людей, которые совершенно не знали нас,
И уже в этом прекрасны.
И у всех в этот день – какой-то праздник.
Я ищу спокойствия, боясь пристальных глаз,
Сочувствия и внимания.
Каждая мелочь в такие дни уставшую память дразнит.
Проще всего забыться в редакции любой телекомпании:
У журналистов – все свои
До определенной грани.
Вечером ждут друзья
В тумане горькой иронии, грубой искренности
И дешевого красного вина.
Именинница разрешает все, кроме упоминания повода,
По которому мы собрались.
Между первой и магазином
Наступает зима,
Невероятно величественная,
И продолжается жизнь.
Я стою во дворе,
Подняв голову,
Как в замедленной съемке, плавно падает снег.
Небо желтое, как радужка кошачьих глаз.
Тысячи человек
Смотрят на бледно-желтый квадрат в переплете окна,
Смешанный с пеной снежного крема.
Вся эта история, в общем-то, не про нас,
А про то, как люди жгут мосты и воздвигают стены,
Ссылаясь на мировоззрение, мнение, разное видение
Одной проблемы.
Зима начинается в День телевидения,
Только всегда вечером.
Становится легче.
Становится легче.