Холодной зимней осенью в Москве
Не пишутся ни письма, ни поэмы.
Какие-то аморфные морфемы
Хромают по усталой голове.
Не хочется писать на злобу дня -
Она ведь круглосуточная, злоба,
И не спасают от ее озноба
Ни слезы поминального огня,
Ни громкие цветы, ни сумрак лиц,
Хранящих в глубине кусочки горя, -
Зачем, когда одно Memento Mori
Трехцветным валом льется со страниц?
Но, может, если есть цветы и люди,
Не только гибель, но и жизнь будет?
Фото автора