Ко мне навстречу – дядя «жмуронос»;
в руках велосипед, фонарь под глазом,
пустой футляр к его спине прирос.
Язык профессии понятен, но не сразу:
- Мы тут жмура намедни отлабали,
и все – в чихальню, где спекли мой альт.
Ну, как всегда кирнули, побирляли,
я задрушлял и... клювом об асфальт!
_______________________________