Этруски…
На камнях умерщвленного Временем Рима,
Где из Африки ветры по проулочкам узким
Шуршат туристическим сном пилигрима,
Пишут славяницей письма этруски.
Все , что осталось – терракота , как память…
И письма, где непонятны буквы латинцам…
Время – как цепь, где века сплетены с днями,
Чай с кардамоном, в лепешку – корица.
Было и было…Тосковать вряд ли стоит, однако
Стрелки часов, заведенных не мною,
Это - как между астрологов драка
За право владенья чужою судьбою.
Время – синоптик, все знавший про ветер,
Кто вы для Европы, скажите, Этруски?
На глине шершавая песня о Свете,
Что с изумленьем читаю на русском…
14.11.2015