Я и здесь, вроде как, не в своей тарелке,
Лишь в стихах рассыпаюсь почерком мелким.
И слепой не услышит, и глухой не подскажет,
Как я пропах диссонансом своих бумажек.
А строчки, рифмы пульсируют как на исходе,
Я вместе с ними и не жил вроде.
Рассыпал счастье как мелкий бисер,
Но от свободы все же не стал зависим.
Просить прощения мне бесполезно,
Но я рискну напоследок, мои любезные.
Поверьте, так всем будет даже лучше.
Post Scriptum: С любовью, ваш Табунщик.