Чужая боль, чужая земля,
Чужая судьба, чужая страна...
Зачем же вновь тревожит меня
Беда твоя, как моя вина?
Злодейка-мать, неродная мать,
Детей предавшая небесам,
Ты хочешь взять — всё, что можешь взять,
— И я тебе, что смогу, отдам.
Мой хлеб — твой снег,
и стол — твой простор,
И если рассеется соль земли,
Крупинками звёзды заменят соль,
И будет небесный свет справедлив.
Я вижу: льются дожди веков
На буйство трав в захолустной степи.
Стихия свободы бежит оков —
России не жаль человечьей тоски.
Чужбина-страна, где лишь небо — земля,
Где пашня под плугом сгорает в прах,
Моя беда, как твои поля,
Быльем порастает в иных мирах.
31 окт. 1991