Кладёт стежки ноябрь на землю,
Латает дыры летних грёз,
Сковало холодом сомненья
Кусты моих наивных роз.
Быть может по весне воскреснут…
К чему печалиться? Пустяк...
Спокойно спи, моё сомненье,
Всё будет... Будет... Будет так...
15.11.15г.