Болезнетворен мой приход
В иные судьбы на полвека,
И солнца светлого восход,
Как смерть немого человека.
Он, как и я, не знает сна,
Не задает немых вопросов,
Не ждет, кода придет весна
В страну блуждающих утесов.
Он с них срывался и взвывал
От невозможности рассказа,
Одежду мокрую срывал
И вновь бросался, раз за разом.
И только выбившись из сил,
Он возвращался тихий в люди,
Обиды новые сносил:
«А будь что будет... Будь что будет...».
Он прожил рой скулящих зим,
Купался в море, бредил джазом,
Печально-трогательный мим
С надрывным, но неслышным басом.
Он умер, так и не спросив,
Зачем скупы вокруг зеваки,
Чем так смердит жилой массив
В привычном мраке?..