Не назовут меня поэтом,
и не прочтут мои стихи,
я буду унесенный ветром,
в беспечные дали степи.
А где-то далеко над нами,
пииты бледные сидят,
глядят на нас кровавыми глазами,
правды здесь не могут отыскать.
Ведь все с повтором пролетает,
и вновь, и вновь заря встает,
в историю миг сей залетает,
а летописец жизнь ей подает.
такой круговорот сей жизни,
все шаблону придают,
и все так же на юга летают птицы,
и все так же люди не умрут.