Вот и всё. Остается кивнуть и расправить плечи,
Рассмеяться – да так, чтоб никто не услышал боль,
Потеплее закутаться в тонкий весенний вечер,
Повторять «время лечит» и скоро, мол, «станет легче»…
Бригантина плывёт в туманы. Адьос, Ассоль!
Эти тёмные воды текут со времен Потопа…
Текст - прочитан, подчёркнут и выучен наизусть.
Можно старую маску слегка подлатать, подштопать,
Нацепить. А теперь веселись, Коломбина, чтобы
Не заметили грусть. Ах, о чем вы?! Какая грусть?
Небо, будто картину, повесили как-то криво:
Ни поправишь, ни станешь на цыпочки – высоко.
Ты не веришь, но ветры затихнут в плакучих ивах,
Будут тёплые сны поспевать, как тугие сливы,
Сны о лете. Твои. Дотянись – и сорви рукой.
Ты не веришь, не веришь, но будут цвести люпины –
Их махровые свечки прожгут межсезонный сплин.
Чьи-то сильные руки (поверишь ли, Коломбина?!)
Вдруг протянут тебе темно-красный кусочек глины –
Вот же, счастье! Какое хочешь – сама слепи.