Безумно была хороша собою,
Умна, я бы даже сказал не в меру,
Любила Шопена, Битлов и Цоя,
Играла на скрипке и чудно пела.
Все были в неё влюблены, конечно
А жёны, понятно, вослед - фырчали,
Толкая локтями мужей, и грешным
Я делом в ней тоже души не чаял.
Но недосягаема как принцесса,
А я – голодранец - ни сном, ни духом,
Художник, поэт, музыкант, повеса,
Что станет мне музой она и другом,
Да и – не только, а нечто большим,
Не мог и мечтать и в бредовом сне я,
Мы встретились взглядом на миг – не дольше,
А утром проснулся я рядом с нею.
Безумно была хороша собою,
Но часто была весела не в меру,
И если пила, то пила – запоем,
Свободу давая душе и телу.
Не мало я с нею имал конфуза,
При всех мог и в глаз зарядить вдругорядь я,
А что ещё делать с такой вот музой,
Алкоголичкой и просто б…дью?
АБ. Ноябрь, 2015 г.