Я, верно, не настолько крут,
Мне вещи многие не прут.
И я их также, не вставляю,
И взор свой мимо устремляю...
Я болен. Видимо весной
Мой сон тревожит Дух лесной.
Я болен, на сердце туман,
Измотан, и как будто пьян
Иду один тропой звериной,
Испачкан кровью или глиной.
Сам озверел наполовину,
Тащу обоз, согнувши спину.
С большим дубьём наперевес,
Я ухожу все дальше в лес.
Мне Дух лесной вопит из чащи-
Навеки мой удел пропащий!..
И я вхожу, уже с опаской,
В сей мрачный лес, как в страшной сказке.
"Со всех сторон из мглы глядят на нас
Зрачки чужих, всегда враждебных глаз"...
01.03.2008 г.