в поле белых цветов, в закавыченном поле,
посреди февраля, в день святого вальта,
мы очнемся от снов и витков алкоголя,
а вокруг, как всегда, сплошняком пустота.
в поле белых цветов только сырость и холод.
натыкая зрачки на закадровый свет,
мы в остывших руках не согреем живого
ни на чистом листе, ни в сгоревшей траве.
поле белых цветов через край горизонта
перельет молоко в ту небесную муть,
что считалась живой до падения солнца,
мы остались вдвоем, нам теперь не заснуть.
по колено в воде агрегатно кристальной
мы бредем наугад, перебрав с темнотой,
и, сливаясь на раз с непросвеченной далью,
оставляем следы в поле белых цветов.